Hará unos veinte días mataron a un hombre a la vuelta de mi casa. Yo no lo supe en su momento, no escuché los ruidos que tal vez haya hecho su crimen, no recuerdo si estaba en mi casa cuando ocurrió, a la vuelta de donde ocurrió, y ningún vecino me hizo algún comentario. Lo supe después por la noticia en un portal, que decía que el motivo fue el ruidoso escape de la moto y tal vez el enfrentamiento que ya tenían el asesino y el asesinado.
Pasó. Como esas selvas por las que hay que abrirse camino a machetazos y
que se cierra detrás de uno no más pasar, la vida se cerró detrás del crimen.
La vida del barrio siguió con sus días fríos y nublados, con sus árboles
podados y con los chicos que van a la escuela. No conocí a aquel hombre y no registré cómo se llamaba según la nota
del portal. Pura selva cerrada. Tal vez apenas aparece un eco débil como estas
líneas que registran más el olvido que el hecho en sí.
